En la maleta que Walter Benjamin dejó en Portbou había, entre otras cosas, una nota, tal vez el inicio de un nuevo libro que nunca vería la luz, que siempre me ha intrigado. Una nota que en sólo siete palabras encierra casi toda su filosofía: "Ni siquiera la respuesta es cierta." La séptima palabra está tras un espacio en lo que parece haber sido escrito un tiempo después: Traum, que no sólo se puede traducir como sueño sino como ensoñación, ilusión o, incluso, utopía. Hoy he salido más tarde de clase. Tenía examen a última hora y los de Bachillerato son muy pesados escribiendo sobre la I Guerra Mundial, también es que me gustan demasiado esas preguntas abiertas (Qué relación crees que existe entre la Revolución Industrial y la I Guerra Mundial? ) y, claro, se explayan, pese a que les digo que sean concretos, pero cómo concretar y pretender que espacio y tiempo cuando estos son tan abstractos???? Por eso he salido más tarde que de costumbre, he perdido el autobús de siempre y he tenido que esperar, a la intemperie (el instituto está a las afueras del pueblito) mientras se nublaba y el viento y tu mensaje. Ha empezado a caer esa especie de aiguaneu que empapa hasta los recuerdos y, peor, los mantiene como hivernados hasta que escampe o que el autobús. Pero no hay suerte y ya las manos, más por necesidad que por costumbre, más por frío que porque realmente necesitara saber que diecisiete minutos desde que el último entregase su absurda tesis sobre la Gran Guerra etc., ya las manos, digo, jugando a que el celular, tienes un nuevo mensaje, con su mecánica Reproducción.







- Hoy he soñado contigo. Hace meses. ¿Dónde te metes?

Hay veces que se me para el corazón, mi amor, y ese pequeño, no sé cómo llamarlo, infarto, esa fracción de segundo en la que posiblemente estoy muerto sé que coincide, exactamente, con el momento en el que despiertas y es martes y tu teléfono con la respuesta.

-En tus sueños.

Sé que noy soy más que un personaje que imaginas, de vez en cuando, a merced de tu subconsciente, a la espera de que...
pero, mira, ya el autobús.
Me voy a casa.
Tengo que corregir todo esto.

En la maleta que Walter Benjamin dejó en Portbou había, entre otras cosas, una nota que decía  No dispongo del tiempo suficiente para escribir todas las cartas que habría deseado escribir.

CINCO AÑOS DE A VECES LLUEVE

Hoy el blog cumple un lustro y como cada año una de esas entradas que lo recuerdan, y que ya son reiterativas, ahora, además, que los blogs ya llevan tiempo (cinco años?) pasados de moda y que entradas con más de 2000 palabras se leen a la mitad.
Otro año en el que A veces llueve se consolida como el blog pequeñito, para nosotros, que tuve la intención de hacer. De las trece o catorce viistas diarias sé que sólo son habituales unas 4 ó 5 y no me importa, lo que realmente me importa es que os puedo considerar mis amigos. Aunque, eso sí, me encanta cuando, en ocasiones alguno viene y se queda o encuentra alguna entrada (cinco años dan para mucho) sobre algún tema que le parece interesante y me lo cuenta y vuelve alguna que otra vez y si te fijas en las entradas más populares se repiten, por ejemplo, la de Cánovas, Rodigo, Adolfo y Guzmán o la del Poema Circular de Ricky (son los robots que hacen búsquedas automáticas, Julito, y te dejan los comentarios llenos de spam) y qué? también mola que me visiten robots, no? es como de blog del futuro.... tú mismo)

Y hablando de Ricky, sin duda lo más destacado, aparte de hablar sobre esas cosas de educación y frentes de izquierda o de escribir algo juntos, lo más sonado en este último año ha sido la publicación de Siete años, un martes y un septiembre, claro, que el poeta alemán homenajea en este video (con la maravillosa colaboración de la maravillosa Sherri, tras la cámara)

Nada, que muchas gracias, otra vez, y como siempre por estar ahí y que nos vemos en los bares

y cuando no se pueda, porque a veces llueve, o algo, pues...

...junio como si fuera marzo, el FMI pidiendo más sangre, descarado trato de favor a la Familia Real, un hombre gritando en silencio en la Plaza Tarkim, tardofranquistas que apestan al sudor ajeno, sobres con sobre-sueldos, un Conseller directivo de empresas que negocian con la Generalitat, un altre del que sabremos mañana, hospitales que se venden, Universidades que se venden, madres que se venden, muere Manel, esos supuestos programas de debate en la tele, pensionistas sin pensiones, un ministro japonés recomendando a las personas dependientes que se mueran, otro ministro de aquí sacando pecho tras los recortes en educación, un tercero que dice que no sabe nada, el Madrid podría ganar esta noche la liga, ¿es que no entiendes que estoy tratando de decirte que te quiero?

BENVOLGUDA

 No ets més alta ni més jove, perdona però no ets més maca. Les dues tenim un títol universitari i el pèl, gairebé, del mateix color. Segur que ens riem de les mateixes coses o compartim temors, i, per la qual cosa sembla, ens agraden els mateixos homes. A hores d'ara ja t'haurà prestat els llibres que em va prestar a mi, haureu vist les mateixes pel·lícules, visitareu els mateixos llocs. T'haurà escrit les paraules que també escrivís per a mi, tal vegada en un altre ordre. T'hi haurà cridat pel meu nom en un imperdonable lapsus que resoldrà amb les carícies amb les quals tractava d'evitar els meus empipaments. Et besarà amb els mateixos petons amb els quals em besava i t'estimarà com alguna vegada va jurar que m'estimava.

Digues-me, què se sent sabent que aquests ulls que et reclamaven em van reclamar a mi abans?

No t'esforcis, t'entenc.

És just el que sento sabent que per l'única cosa que et prefereix és perquè tu no ets jo.









No eres más alta ni más joven, perdona pero no eres más bonita. Las dos tenemos un título universitario y el pelo, casi, del mismo color. Seguro que nos reimos de las mismas cosas o compartimos temores, y, por lo que parece, nos gustan los mismos hombres. A estas alturas ya te habrá prestado los libros que me prestó a mí, habréis visto las mismas películas, visitaréis los mismos lugares. Te habrá escrito las palabras que también escribiera para mí, tal vez en otro orden. Te habrá llamado por mi nombre en un imperdonable lapsus que resolverá con las caricias con las que trataba de evitar mis enfados. Te besará con los mismos besos con los que me besaba y te amará como alguna vez juró que me amaba.
Dime, qué se siente sabiendo que esos ojos que te reclamaban me reclamaron a mí antes?
No te esfuerces, te entiendo.
Es justo lo que siento sabiendo que por lo único que te prefiere es porque tú no eres yo.

No es que ya no te quiera- le dijo mientras le acariciaba la mejilla como una madre más que como una amante- es que todavía te quiero. Había llegado pronto a la estación, tú no vendrías hasta las tres y aún menos cuarto, y como ya empezaba a hacer calor preferí quedarme en el andén con el Foster Wallace del que quería hablarte antes que aventurarme en una ciudad desconocida y presumiblemente de café aguado. No me fijé en ellos hasta que él preguntó ¿entonces? como se preguntan los porqués, y aunque quise ser discreto no pude evitar interesarme. La estación estaba desierta y yo, a sólo dos bancos metálicos de distancia, me convertí en espectador privilegiado de lo que debía ser ese momento que se recuerda, con los ojos fijos en ninguna parte, una tarde de después de tantos años. Le apartó el pelo de los ojos, él lo llevaba más largo que ella, para mirarle de frente las promesas que se hicieran sabiendo que ese era el día en que se convertirían en esas cosas que nunca hicimos juntos, para sonreírle sin demasiada gana, encogiendo los hombros, como resignada a que el amor sea eso tan difícil que casi siempre sale mal o poco o no sé qué más decirte, y se le fue la mirada al espía que pretende Foster Wallace incapaz de disimular pasando una página aún no leída. Y ya son las tres y el siguiente tren y esos rostros de paso, entre los que también los suyos, buscando la salida más próxima. Debí recibir tu mensaje en ese momento pero imaginando cómo contarte no me dí cuenta hasta justo después de y cuarto en que ya me parecía que tardabas y quise llamarte pero creo que al final no voy a ir, te he enviado un mail. Perdona si te escribo tan tarde.

ANIVERSARI

Son tres, justo hoy, los años que cumple A veces llueve y creo que hemos conseguido darle, más o menos, el aspecto que imaginaba cuando comenzó todo esto, cuando pretendía ser una forma de comunicarnos luego de que nuestras azarosas vidas nos impidieran vernos de seguido como hasta entonces. La idea, ya sabes, era compartir un café etc. y, aunque sigue siendo un café pequeñito poco a poco vamos siendo más los que nos sumamos a él. De hecho, algo que no pensé hace tres años, al blog llegan, y se quedan, incluso amigos/as que no conozco personalmente pero que, ellos sabrán, encuentran algo en A veces llueve que les invita a quedarse. Curiosamente, para tampoco créernoslo demasiado, son 28 los que se consideran incondicionales y las visitas, según esa cosa que cuenta si hay alguien ahí, indica que al día no superan las trece de media (Número, por otra parte, lleno de posibilidades que ya te dejo a tí)
Este año hemos seguido hablando de lo mismo, porque en realidad tampoco sabemos hacer otra cosa, quiero decir de educación que nos sigue dando muchos disgustos y muchas alegrías, escribimos algo juntos, dos veces, cerraron El Ambigú, se nos fueron Labordeta o Peter Falk, Teodosic nos metió un triple de esos, pero también Nicolás, Irene, salimos a la calle, seguimos a los chicos del 93, organizamos no es sólo un blog, hablamos de cine, revisitamos algunas canciones, recuperamos antiguos amigos, hicimos otros nuevos, a veces esas cosas, en fin, lo que da de sí un año más.





Me encanta saber que vas haciéndote mayor  a mi lado.
Habrá un cuarto aniversario, espero encontrarte de nuevo.

A VECES LLUEVE A VOCES

...a dos voces, una que pregunta cómo estás? y otra que piensa cómo estarías?

FROM BAD TO WORST

Sé que no debería sorprenderme pero aún así empezar la clase hablando de la Primera Guerra Mundial y acabar con Tony Montana desde luego es, al menos, un poco raro, en fin ya sabes cómo son mis clases, pero ya empieza a preocuparme que se repita muy a menudo. Ayer, del periodo de entreguerras a Michael Jackson!!! Esta vez fui más consciente. Hablando de la independencia irlandesa alguien se refirió al Bloody Sunday lo que otro aprovechó para decir que el sábado iba a Londres al estreno de nosequé mierda sobre Jackson, y yo pensando que estos son los tipos que no trabajan ni estudian pero tienen pelas para ir a Londres, y de paso que Michael Jackson era de lo peor, que debí decirlo en voz alta porque el tipo se indigna y yo que lo que tenía que decir sobre él ya lo dijo mucho mejor Jarvis Cocker, y otro más que si ese es el hermano de Joe, qué Joe?, pregunta Lidia, que siempre da la impresión de que acaba de llegar, y como estábamos en la biblioteca estoy casi a punto de buscar el video en you tube, pero me contengo y prefiero dar por terminada la clase, aunque aún faltaban 20 minutos así que de nuevo Sociedad de Naciones y otro más que si eso está relacionado con el seis naciones de rugby y le digo que sí.

el video




por cierto que creo haber leído en alguna parte que Pulp vuelven a unirse, y con los componentes originales, para el Primavera Sound!!!! no sé si estará confirmado pero en caso afirmativo a estas alturas ya ni habrá entradas, total, tampoco tenía previsto ir a Barcelona antes del verano, pero puede que durante por aquello de que Manel y su nuevo álbum, y, fijate qué bien enlazado, versioneando el Common People en su anterior trabajo.



como, por otra parte, en mis clases, en las que cualquier información no es baladí, por más que te lo parezca, así, desde fuera, pero, en realidad, es una estrategia pedagógica bien efectiva, de esas que sabía Josefina Aldecoa, referente pedagógico para mí, vía Mari que siempre ha sido muy Institución Libre de Enseñanza, y que murió el miércoles dejándonos huérfanos a todos los que creemos en el Instituto Escuela del que, ahora que caigo, Aldecoa nunca formó parte porque los fascistas ya lo habían convertido en el Ramiro de Maeztu y, mira, se cierra el círculo.

Y como hoy iba de todo un poc, fantástica viñeta de Daniel Paz & Rudy en Página 12 sobre las consecuencias del terremoto de Japón

y la versión original del Common People.

Buen finde

AMOR BOOMERANG

Alguna cosa hauràs de fer amb aquest amor boomerang que llances sabent que torna d'amagat per l'esquena, aquest amor palíndrom, amor capicúa, amor arma llancívola.




Jo també vaig tenir una infància d'Indurain i Vanessa i un més gran que jo...



El próximo 15 de marzo nuevo álbum de Manel





Algo tendrás que hacer con este amor boomerang que lanzas a sabiendas de que vuelve a escondidas por la espalda, este amor palíndromo, amor capicúa, amor arma arrojadiza.

EL DESTINO

Después de todo un año tardando una hora y media en llegar a Brunete pareciera que debería estar contento este curso en el que puedo ir andando, y de hecho lo hago, hasta el centro, pero me da que esta es la única ventaja de mi nuevo instituto, más bien una escuela, de adultos, en San Blas, y con horario nocturno, que, a la sazón, abarca de 5 a 9 de la tarde.
No he dado nunca clase a adultos y aunque a priori parece que todo son ventajas, nada de niños repelentes que todo lo saben, de aprendices de pandilleros, de padres psicópatas-obsesivos, de peleas en el patio... en realidad, no es cierto, mis alumnos pueden ser igual de horrribles que todos estos, multiplicado por su edad. Por otra parte, pueden ser tan encantadores como lo son los chicos que he conocido hasta ahora, entonces qué?
Entonces yo. Y mis prejuicios. El barrio, el centro, es cutrísimo!!!! los contenidos, los niveles de partida de mis alumnos, tremendamente bajos a priori, la búsqueda de materiales y actividades lo suficientemente sencillas como para que puedan ser resueltas, pero lo suficientemente complejas para que no resulten humillantes, el trabajo que me lleva buscar y preparar todo eso (pero cuándo he preparado yo una clase?) y montones de cosas más que me irán surgiendo. Es el típico miedo a la novedad, estoy acostumbrado a un tipo de alumno muy concreto y me descuadro.
Además, trabajar por la tarde supone ver muy poquito a Mari.
Ya sé en qué estas pensando, el próximo septiembre, cuando me vaya de aquí, creeme, me iré de aquí, volveré a escribir eso de cuánto he aprendido de esta gente, y cuánto les voy a echar de menos, y... vale, pero es que ahora tocaba la típica entrada de, pero, en dónde me he metido????

Musiquita

NO T'ENYORO

No em preguntis. No sabria contestar per què de vegades em dóna per plorar en el Mercadona i una d'aquestes senyoretes somrients s'apropa i li dic és un error gramatical, i assenti creient comprendre, fixant la vista a la secció del parament de la llar. I em continua semblant increible el meu propi gest, un somriure, cigar, treure de la butxaca a Pfeiffer o aquesta frase tan desgastada d'un quadern gris, l'amable quotidianitat dels dimarts en Sant Boi, dels dijous a El Matí. I encara així l'eficient senyoreta vol un vas d'aigua?. mentre darrere, gairebé sempre és darrere, encara que el lloc és encara més enllà, el murmuri, els autobusos, pot ser que fins al mar, la clau tan exacta, obrirà al passadís amb miralls on la perspectiva de la sala del fons, on ja llavors de la llum la seva veu, mescla de somni i espera, arribes tard, la seva mà estesa per prendre l'abric i un somriure, un cigar, treure de la butxaca els llavis que ara vas d'aigua. És la calor, diu algú, ho van advertir en la premsa. Sempre va ser així, això que no m'atreveixo més que a plantejar com un error gramatical, que cap en un tub de pasta de dents, tan inapropiat com el teu nom en meitat del passadís dels plats precuinats, ara que ets un taxi, un inventari de coixins, les ganes de posar el dit al teclat. No et preocupis, és només aquell moment que ja no fet de menys ofegant-se en un vas d'aigua. Ja va passar.












No me preguntes. No sabría contestar por qué a veces me da por llorar en el Mercadona y una de esas señoritas sonrientes se acerca y le digo es un error gramatical, y asiente creyendo comprender, fijando la vista en la sección del menaje del hogar. Y me sigue pareciendo increible mi propio gesto, una sonrisa, cigarro, sacar del bolsillo a Pfeiffer o esa frase tan desgastada de un cuaderno gris, la amable cotidianidad de los martes en Sant Boi, de los jueves en El Matí. Y aún así la eficiente señorita ¿quiere un vaso de agua?. mientras detrás, casi siempre es detrás, aunque el lugar es aún más allá, el murmullo, los autobuses, puede que hasta el mar, la llave tan exacta, abrirá al pasillo con espejos en donde la perspectiva de la sala del fondo, donde ya entonces de la luz su voz, mezcla de sueño y espera, llegas tarde, su mano tendida para tomar el abrigo y una sonrisa, un cigarro, sacar del bolsillo los labios que ahora vaso de agua. Es el calor, dice alguien, lo advirtieron en la prensa. Siempre fue así, esto que no me atrevo más que a plantear como un error gramatical, que cabe en un tubo de dentrífico, tan inapropiado como tu nombre en mitad del pasillo de los platos precocinados, ahora que eres un taxi, un inventario de almohadas, las ganas de posar el dedo en el teclado. No te preocupes, es sólo ese momento que ya no hecho de menos ahogándose en un vaso de agua. Ya pasó.