Alterno la afonía y la tos que me agotan desde el miércoles con el parpadeo de los semáforos en ambar que me dejan y no cruzar desde acá como si allá todavía, pero disculpa si uno vive como un golpe en la pared, cosas de la música fácil que escuchabas mano sobre mano. Por tomar la mía, mi amor, hoy vuelvo a las costumbres que me ayudan a olvidar que otros te llaman por tu nombre igual que te llamaba yo. Seguro no es el mejor momento, no sabré cómo decirte hasta luego sin que se note el salto hacia atrás de quien se sabe en el frío de un martes amarillo o entre los escombros de El Padrino II.  Se me caen las consonantes. Mírame bien o simplemente callame con un beso.

LA TRIPLE A

Para Dubrovnik, que siempre aporta buenas ideas

Crecí sabiendo que la Triple A (Alianza Anticomunista Argentina) era una organización terrorista surgida al amparo del mal nacido de López Rega, que provocó el asesinato de cientos de personas y el exilio de otros miles, que colaboró activamente con la terrible dictadura de Videla y compañía, que sus delitos son declarados de lesa humanidad.
Crecí sabiendo que destacados miembros de la Triple A se refugiaron en España donde algunos de ellos encontraron empleos significativos, Rodolfo Almirón fue responsable de la seguridad personal de Manuel Fraga y José María Boccardo participó en el asesinato de Argala a manos del Batallón vasco-español, o bien disfrutaron de retiros soleados y tranquilos bajo la protección de los gobiernos de González y Aznar.
Crecí sabiendo lo nocivo de una Triple A.

 Por eso no me extraña que las agencias internacionales de especulación califiquen a los países más acordes a sus planteamientos con una Triple A.

 Por eso no me extraña que los gobiernos ultra conservadores europeos se esfuercen en conseguir sus triples A acosta de recortar derechos fundamentales de sus ciudadanos.


 

VIERNES 3 A. M.

Demasiado tarde, como casi siempre, y lejos y un poco sólo y a tu lado el bloc de notas sobre el sofá y alguien dice alerta señalando en el mapa Madrid y viento y más allá Charly a esa hora en la que ya es mañana y le susurras a una copa en la que tus labios son la parte quebrada de unas manos extendidas. Cuándo termina este olor a casa deshabitada, este color de sombras a la espalda, ese solo de piano solo como de agua o de espinas o de eso que existe entre nosotros ahora que dejamos de odiarnos como dejamos de querernos. Sabés? Ahora apenas soy capaz de sostener de pie ese reseco campo de asfalto en el que todavía, de nueve a cinco, me dejo las uñas buscando la playa debajo, (que sigo soñando, a veces también con tu pequeño cuerpo de mujer guitarra) buscando el poema que quería escribirte y que ya lo escribiste vos a falta de alguien mejor.
Demasiado al sur, supongo, pero gracias.
Y demasiado tiempo tragándonos las palabras, ya ves, que se nos ha hecho la digestión de varios años atrás, de varias veces olvidadas. Dame un minuto.
Ya está.
Ya pasó.
Es que en las noticias hablaron de ti, pero no se dieron cuenta.
Tranquila, es sólo viernes, 3 a. m.