HUELGA GENERAL EN EDUCACIÓN

Mañana estamos llamados a la huelga en el sector educativo, y digo llamados no porque me afecte como profe sino que tanto profesores como alumnos como familias y personal no docente, por primera vez en la Historia de nuestro estado todos juntos, somos convocados para mostrar nuestra repulsa a las políticas educativas del Partido Popular que incluyen recortes que venimos sufriendo y denunciando desde antes de la crisis y que tienen continuidad en esta horrible LOMCE cuyo anteproyecto será remitido el próximo viernes al Congreso.

La LOMCE pretende establecer un modelo educativo basado en la desigualdad, la creación de élites, la imposición de modelos superados como las revalidas, de la lengua castellana en perjuicio de la inmersión bilingüe en aquellos territorios con idioma propio, relegando o anulando elementos pedagógicos tan fundamentales como la atención a los alumnos con necesidades educativas específicas, favoreciendo la uniformidad frente a la igualdad de oportunidades, eliminando asignaturas tan necesarias como Educación para la Ciudadanía, favoreciendo la segregación por sexos, destinando más dinero público a los centros privados en detrimento de los centros públicos, entendiendo la educación como un valor mercantil más que como un valor en sí misma...

Gomasespuma lo explica a su manera en este video



Por todo eso debemos mostrar nuestra repulsa ante una ley enmarcada en las políticas de recortes propias de este gobierno ultra que no es que sea incompetente sino que gobierna sólo para unos pocos.
No es momento de provocar divisiones en nuestra oposición a estas políticas educativas ahora que incluso el Consejo de Estado advierte de la peligrosidad de la LOMCE. No podemos caer en los lugares comunes que atacan la figura de los sindicatos (con posturas muy discutibles ciertamente) o pretendidamente hiperrevolucionarias que sólo nos divide y debilita. No podemos caer en argumentos vanales de no me lo puedo permitir, porque lo que realmente no nos podemos permitir es una educación para unos pocos.

Secundar la huelga no es hacerle un favor a los sindicatos mayoritarios que constituyen una parte más de los convocantes, también asociaciones de alumnos, de padres y madres o el Movimiento de Renovación Pedagógica convocan a la huelga, que apoyan partidos políticos, asociaciones de vecinos, ciudadanos individuales...

Secundar la huelga es decir NO a estas políticas injustas y exigir una educación pública de calidad

Secundar la huelga es demostrar que SÍ se puede, que somos más, que no se puede gobernar contra todos, que la educación es un derecho no un negocio.

Uno vive porque espera que le suceda algo que no sucede.

Max Aub

Té uns ulls que han llegit a Rimbaud en francès, i uns llavis capaços de dir t'estimo i per sempre en la mateixa frase. Unes mans que descorden a poc a poc i dolça i que saben buscar i que troben. Té aquest sentit de l'humor tan irònic que saps que m'encanta, una forma de sonreir sense esforç que gairebé em fan venir ganes de barallar-me amb ell solament perquè canvi el gest, i mai ho aconsegueixo. Té la curiositat adolescent de qui se sap a l'espera i li apassiona que li digui, tot i que és conscient que la majoria és inventat. Va estar en el mateix concert de Springsteen que nosaltres i no havia d'estar lluny pel que explica. No li he dit que en aquest mateix cafè, que en aquella taula al costat del finestral o que en la parada del setanta, no sé molt bé per què, perquè sap de tu encara que solament en passat. Té un màster en Friedrich i temps per mirar a tots costats. Una espècie de mareig que, més aviat, és vacil·lació, cada vegada que parla de viure amb mi, la qual cosa em commou, i un secretíssim passeig vespertí amb una cosina de Santander que va creure necessari explicar quan va veure que encara guardo alguna foto teva. Sap que és Debussy encara que jo hagi dit, no sé, Borodin? Parla de Scorsese amb admiració i fins a de Rohmer o d'Erice. I, ara, que passa el seu braç per sobre les meves espatlles m'entra alguna cosa així com una esgarrifança i m'encanta que ho noti i m'estrenyi feia ell i em suggereixi un altre cafè.

Llavors digues-me,

per què em sobresalto cada vegada que algú obre la porta del Van Gogh? Per què estic desitjant que el proper que entri siguis tu?

Tiene unos ojos que han leído a Rimbaud en francés, y unos labios capaces de decir te quiero y para siempre en la misma frase. Unas manos que desabrochan despacio y dulce y que saben buscar y que encuentran. Tiene ese sentido del humor tan irónico que sabes que me encanta, una forma de sonreir sin esfuerzo que casi me dan ganas de pelearme con él solo para que cambie el gesto, y nunca lo consigo. Tiene la curiosidad adolescente de quien se sabe a la espera y le apasiona que le diga, aun cuando es consciente de que la mayoría es inventado. Estuvo en el mismo concierto de Springsteen que nosotros y no debía estar lejos por lo que cuenta. No le he dicho que en este mismo café, que en aquella mesa junto al ventanal o que en la parada del setenta, no sé muy bien por qué, porque sabe de tí aunque solo en pasado. Tiene un máster en Friedrich y tiempo para mirar a todos lados. Una especie de mareo que, más bien, es vacilación, cada vez que habla de vivir conmigo, lo que me conmueve, y un secretísimo paseo vespertino con una prima de Santander que creyó necesario contar cuando vió que todavía guardo alguna foto tuya. Sabe que es Debussy aunque yo haya dicho, no sé, Borodin? Habla de Scorsese con admiración y hasta de Rohmer o de Erice. Y, ahora, que pasa su brazo por sobre mis hombros me entra algo así como un escalofrío y me encanta que lo note y me apriete hacía él y me sugiera otro café.

Entonces dime,

por qué me sobresalto cada vez que alguien abre la puerta del Van Gogh? Por qué estoy deseando que el próximo que entre seas tú?

ENYORAR

para Mari que siempre llega tarde

A veces levanta la mirada del libro, comprueba la hora, sitúa al camarero, al ojo derecho de Madame Josset tan hierático en la pared del fondo, remueve el café en el sentido contrario a las agujas del reloj que golpea como para confirmar que, efectivamente, también se atrasa. A veces fija la mirada en una mancha de humedad en forma de caballo con alas justo al comienzo de la cenefa de azulejos, casi modernista, tras la barra, y espía, sin poder evitar cierta envidia, a las parejas del reservado, se muerde las uñas, enciende otro Gauloise, y deja que el café se enfríe como una forma de medir el tiempo. Siempre se sobresalta si la puerta, si esa voz, si un roce distraido que le obliga a retornar al libro sin demasiada gana, calculando las páginas restantes, tomando aire al modo de un corredor de fondo.

Otras veces es la ventana a Plaza Francia y sus semáforos repletos de esperas, los buzones y los bancos arropados con hojas secas, los pasos apresurados, las noticias desparramadas por el suelo, la parada del 73 donde justo descienden cinco personas, pero hoy tampoco. Ni por Óscar Ruiz y su boulevard de farolas apagadas a esta hora indeterminada en que aún no es noche y sin embargo la luna en el reflejo de las ventanas más altas, ni saliendo de La espuma de las palabras, la librería en la que un martes de abril.


No importa.


Ella siempre llega tarde y con la más bonita de las sonrisas, las mejillas frías, y le da una calada de gracia al cigarro y le regaña por llegar tan pronto mientras se sienta frente a él que no deja de perderse en sus ojos pensando si supieras cuánto tiempo llevo esperandote...

Baby can i hold you. TRACY CHAPMAN