UN ALTRE DIVENDRES

 Sembla molt jove. No diria més de vint. La veig camí de classe en una parada perduda de la Nacional, al mig de cap lloc. No és la parada de l'autobús que prenc cada matí però està just en un encreuament que l'obliga a frenar, fins a gairebé aturar-se, el que em deixa uns segons per fixar-me en ella des del meu seient. Sembla cansada. Com amb ganes d'acabar alguna cosa. De dilluns a divendres, des de fa dos mesos, a això de les vuit deixa passar el meu autobús, de vegades s'aixeca per comprovar que no és el que espera, amb la mateixa desgana amb què dissimula darrera de l'aturada, tot just ocult per un ridícul arbret i un mur de formigó, un d'aquests bars de carretera que s'anuncien com Sauna-Relax. Sembla del Este. I una mica fràgil. Setmanes de frenar en aquest encreuament, d'ocupar a propòsit el mateix seient sol per veure-la, han generat certa rutina familiar. Jo em gir com per casualitat cap a ella, ella es fixa en les finestres anteriors a la meva, i per un petit instant coincidim. De dilluns a divendres, a això de les vuit del matí, des de fa dos mesos. Sembla que un petit bufo pogués portar-la-hi. Bri de nena.
Dilluns em vaig atrevir a somriure. Només una mica. Com si una pregunta. Es va sorprendre. Dimarts va trigar menys a recórrer les finestres fins la meva. Vaig somriure de nou. Dimecres em va tornar el somriure arquejant les celles i encongint-se d'espatlles en un d'aquests gestos de què li farem. Dijous va somriure ella primer. Se li va caure alguna cosa, una clau potser, o el bitllet. Vam riure. Avui , en pujar a l'autobús ens han donat una nota informativa. Per motius d'eficàcia s'ha modificat el recorregut i ja no passarà més per l'encreuament.   
Sembla que refresca pels matins . Que l'autobús arriba abans a classe .









Parece muy joven. No diría más de veinte. La veo camino de clase en una parada perdida de la Nacional, en mitad de ningún sitio. No es la parada del autobús que tomo cada mañana pero está justo en un cruce que le obliga a frenar, hasta casi pararse, lo que me deja unos segundos para fijarme en ella desde mi asiento. Parece cansada. Como con ganas de acabar algo. De lunes a viernes, desde hace ya dos meses, a eso de las ocho de la mañana deja pasar mi autobús, a veces se levanta para comprobar que no es el que espera, con la misma desgana con la que disimula tras la parada, apenas oculto por un ridículo arbolito y un muro de hormigón, uno de esos bares de carretera que se anuncian como sauna-Relax. Parece del Este. Y un poco frágil. Semanas de frenar en ese cruce, de ocupar a propósito el mimso asiento solo por verla, han generado cierta rutina familiar. Yo me giro como por casualidad hacia ella, ella se fija en las ventanas anteriores a la mía, y por un pequeño instante coincidimos. De lunes a viernes, a eso de las ocho de la mañana, desde hace ya dos meses. Parece que un pequeño soplo pudiera llevársela. Brizna de niña.
El lunes me atreví a sonreir. Solo un poco. Como si una pregunta. Se sorprendió. El martes tardó menos en recorrer las ventanas hasta la mía. Sonreí de nuevo. El miércoles me devolvió la sonrisa arqueando las cejas y encogiéndose de hombros en uno de esos gestos de qué le vamos a hacer. El jueves sonrió ella primero. Se le cayó algo, una llave tal vez, o el billete. Nos reímos. Hoy, al subir al autobús nos han dado una nota informativa. Por motivos de eficacia se ha modificado el recorrido y ya no pasará más por el cruce.
Parece que refresca por las mañanas. Que el autobús llega antes a clase.

EL BLOG DE ANA BOTELLA. EDUCACIÓN PARA ATONTAR

Ana Botella ha abierto un blog en el que no creo que ella escriba (demasiadas palabras juntas me hacen sospechar) aún así como ella es la que firma imagino que da por buenas estas palabras que le dedica a Thatcher: trabajó muy duro para conseguir recuperar el impulso económico, la creación de empleo y la prosperidad, dice sobre ella sin ruborizarse cuando somos conscientes de que sus políticas potenciaron todo lo contrario: paro, derechos de los trabajadores cada vez más restringidos, crecimiento económico de unos pocos. Quiero agradecerle a Lady Margaret Thatcher su legado de libertad y la inspiración que supuso para muchas mujeres, finaliza la alcaldesa que define claramente su modelo de mujer: autoritaria, reaccionaria, ultra. Nada sorprendente, por otra parte, pero si lo traigo aquí es porque menciona un dato poco conocido pero, me temo, muy significativo: Thatcher fue ministra de educación antes que Primera Ministra. No es cualquier cosa. Desde el ministerio de Educación Thatcher sentó las bases ideológicas para su revolución conservadora: potenció la exclusividad y el elitismo, redujo a la marginalidad a la escuela pública, eliminó contenidos y asignaturas que invitaban a la reflexión, potenció las carreras científicas frente a las humanísticas...en fin, seguro que te suena. Las críticas a estas medidas por parte de la izquierda o del laborismo fueron calificadas por los medios conservadores como ridículas manifestaciones de progres del 68 (estábamos a comienzos de los 70) que no son capaces de aventurar los nuevos tiempos en donde la tecnología superará a la Filosofía.

Hoy mismo, y no me salgo del tema, leo este artículo en el que se explica que la Comunidad de Madrid da vía libre para la destrucción de yacimientos arqueológicos en los terrenos cedidos para la construcción de Eurovegas, y esta nota sobre el nuevo libro de Klappenbach en donde defiende que el modelo educativo actual, y más aún el que llegará con la reforma de Wert, pretende convertir en amebas a los ciudadanos limitando su capacidad de raciocinio y llenando sus mentes de teorías capitalistas para que nos resulte normal que lo privado prevalezca frente a lo público, lo de todos.

Y sigo sin salirme del tema recordando que el domingo es otro 14 de abril. Ahora estamos estudiando la II República en clase y su apuesta por una escuela pública, laica y universal, sin dogmatismos, sin exclusiones.

Ya sabes cómo termina.


musiquita






buen finde

NO PUEDE SER QUE ESTEMOS TAN EQUIVOCADOS

tres de cada cuatro veces que dije no quise decir sí,
la única vez que dije no en serio ya no estabas para escucharlo


 

TIEMPOS VERBALES

A lo mejor ha llegado ese momento en toda vida en el que abrir un viejo cuaderno, siempre escribiste a mano, y encontrate con tu propia letra sin llegar a reconocerla ya no es un futurible sino la evidencia de que septiembre y Uruguay nunca conjugaron, del mismo modo en que el final del verano para tí y el principio de mi primavera boca abajo siempre fueron el mismo momento y no nos dimos cuenta. Casi mejor otro vaso o calentar una sopa que volver, fíjate cómo hacía las erres entonces, al papel cuadriculado, como un paréntesis sin cerrar, a las correcciones amarillas, como una t minúscula escrita con miedo y aprisa por si te dabas cuenta, a las noches de Historia Precolombina y wishky con naranja. Casi mejor escribir de otra cosa, no sé, de Tsunamis, o de intrascendentes experiencias psicotrópicas, o de lo que sea que escriba mi no comprometida generación nocilla y que llaman poesías porque escriben para abajo y utilizan 4 letters words, así, en el idioma del Imperio y todo, ventajas del Google Translator y los blogs exorcizantes del tercer milenio. Qué pobre amante de cualquier siglo pasado en este mundo de vertiginosas necesidades satisfechas con solo sugerirlas. Qué barato pre-texto es alcanzar un cuaderno en el que sabes de antemano que ella y que esas frases azules y que llevabas el pelo largo y ella una falda hasta la rodilla y os sentábais en las escaleras del metro y se te cayó un te quiero y te dijo no em facis això antes de que Uruguay, justo antes de que Uruguay que ya es mala suerte que te concedieran la beca y que Plaça Sant Lluc quedara como a trasmano. Casi mejor una sopa que esta lluvia torrencial de fin de semana tan manida por autores de lo dramáticamente cotidiano, de lo meteorológicamente correcto, que esta lluvia estatua y aliento, si ya está todo escrito, si ya no queda más que llegar a casa y leer el periódico o ver un partido o escribir no más de ciento cuarenta caracteres no vaya a ser que, mientras se descongela la cena y la televisión habla de aeropuertos cerrados, de viajeros en alguna parte sin nadie que les espere en la terminal, por cierto, qué sospechosamente trágica palabra terminal y qué contraste cuando en la terminal comienza




casi mejor re-gresar el cuaderno a la parte alta del armario, digo, por si no quedaba clara la metáfora de lo inaccesible y escribir en los tiempos verbales adecuados, en los que escribe todo el mundo, y dejarse de tonterias.

se'ns van omplir de temps les fotografies, encara que tu diguis pols i les agitis pretenent que quedin com a noves








se nos llenaron de tiempo las fotografías, aunque tu lo llames polvo y lo sacudas pretendiendo que queden como nuevas