Ves amanecer un martes amarillo este viernes de septiembre al que le viene grande las avenidas, los semáforos, los carros de basura con sus enormes bocas abiertas como si trataran de engullir el mundo entero, como si amaneciera un martes amarillo este viernes de taxi a la estación, acurrucado en el asiento de atrás, la cabeza apoyada en la ventana. La ciudad amontonándose a tu espalda parece que quisiera ser ella la que te abandona, la que pretende dejarse ir hacia atrás y borrarte si fuese posible. De hecho ya ha empezado, y lo sabes. Esa sucursal de banco en el lugar exacto del café, ese cartel de se vende en la librería.
Salvador Seguí hacia Plaça Sant LLuc, por Torrenova. Casi cierras los ojos no sea que te sorprendas aún en la puerta del Moliére, esperando a que salga de francés, y te devuelva la sonrisa que ahora buscas, deberías haber cerrado los ojos, en los rostros de quienes sobreviven entre los escombros de la memoria.
Basta con sugerir el próximo cruce para que, sin preguntas, el conductor se detenga, seis con cincuenta, y un último gauloise, esos gestos como de oficina, como de museo cerrado y estatuas aparentes en que se convierte cada despedida. Los zapatos de humo, las palomas picotenado el suelo, buscando la playa, supones, algo así como frío o miedo o un sabor a tarde de autobuses y vidrieras de colores y portales con macetas y paraguas.
¿Quién eres sino el tipo que esta ciudad inventó?
Sonríes dejando caer la ceniza y algunos verbos intransitivos. Será mejor que tomes otro taxi, la estación aún queda lejos.
La estatua del jardín botánico. RADIO FUTURA
4 comentarios:
Julio,
¿dónde dejas ese escritor melancólico que llevas dentro cuando tomamos café?
si gealmente es un texto fatástico, pego eso no me gesulta extgaño en él queguido Eduardo...lo gago, de hecho, seguía lo contgagio ;)
Pues no es mala idea, tal vez deberias marcharte de la ciudad. ¿Qué es una ciudad más que un puñado de escombros y reconstrucciones? Dejala marchar o abandonala tu en el siguiente taxi.
"...My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchor’d safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip, the victor ship, comes in with object won;
Exult, O shores, and ring, O bells!
But I, with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies, Fallen cold and dead."
W.WHITMAN
Que no tiene nada que ver pero siempre me ha parecido triste y bonito...como tu historia.
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