Frío de agosto y Atlántico Sur enmudecido tras los cristales y el humo de la taza, en donde las manos, pese al oleaje y los cortes de luz de los que habla el diario como un naufrago sobre la mesa en la que también el bloc de notas finge no haber visto la sonrisa triste que le dedicas mientras todavía duerme y se le amanece en el pecho un pre-texto, que se eleva y desciende con su respiración, los restos del amor que todavía anoche y ahora ya casi convertido en un amasijo informe de ropa tirada por el suelo y sabor amargo y esa sensación de tienes que irte sin poder verbalizar.

despierta, mi amor